Eu

Eu ando maluquinha dos cornos.

No espaço de uma semana, ora me sinto bem e reconciliada com a minha vida, ora me sinto inquieta, triste, frustrada e perdida.

A única coisa constante no meio disto tudo (acho eu agora) tem sido o meu Amante. Esse sim, uma linha lisa, recta, tão segura quanto a linha de um ecrã de hospital . Acho eu agora.

Eu zango-me, apaixono-me, zango-me, apaixono-me e volto a zangar-me outra vez.

Eu, que ando para aqui a batalhar aos anos pela minha sanidade, estou afinal mais maluca e descompensada do que nunca.

Eu, a intelectual, a introspectiva, a inteligente, não pego num livro há meses, papo televisão da merda ás toneladas e olho de cinco em cinco minutos para o telefone a ver ser um gajo que tem o nono ano e vive de vender carros, me manda uma mensagem.

Eu, a mulher autónoma, lúcida e independente, a mente aberta e limpa de ideias feitas, passo os dias em casa sem fazer a ponta de um corno, obcecada com a depilação e a hidratação da pele e a descoloração dos pêlos, com a mente encharcada em preconceito, presunção e auto-compleição.

Eu, a-que-sabe-tudo, a que teve trezentos mil insights por milímetro quadrado de pensamento, ando completamente, deprimida e ao mesmo tempo a negar a minha depressão, confundida e ao mesmo tempo a negar a minha confusão, desiludida e ao mesmo tempo a negar a minha desilusão.

Porque eu, raios me partam isto, ainda nem sequer cheguei ao básico:

Não me amo, não me aceito, ainda não sou capaz de me perdoar por aquele enoooorme, graaaande, giganteeeesco pecado que já nem sei qual é e do qual já perdi a vista há séculos, e cá apenas ficou esta ferida e esta histérica a bater-me, e a fritar-me os cornos, mesmo quando já não posso mais, mesmo quando já, de rojo e sangrando abundantemente, rogo por misericórdia, mesmo quando morta, mesmo quando enterrada, mesmo quando podre desfazendo-me em bocados, mesmo quando já não eu.

Bem. Parece que agora já me sinto melhorzinha. Já passou, isto.

Deixa-me lá ao menos ler uma linha de Álvaro de Campos para não parecer tão mal. Ai não, espera, com um parágrafo de Zizek, já ninguém me aponta o dedo.

Não há nada como desabafar, realmente.

Isto é tudo muito relativo, muito relativo.