Desejo

O homem sentado à mesa da sua sala-de-jantar, fala. Terminou de comer e começa a descontrair-se.

O corpo pequeno inclina-se sobre a mesa, apoiado nos cotovelos. As mãos mexem-se elegantemente acariciando as costas uma da outra.

A camisa ligeiramente aberta, mostra um triângulo escuro de pêlos onde eu adoro esfregar o nariz e cheirar.

No fim das frases os olhos abrem-se e olham-me directos, quase sorridentes.

Sobre isto tudo uma voz baixa e muito ponderada avança, e penetra-me pacientemente através do estômago, dos olhos e da garganta.

Eu queria que fosse sobretudo esta voz a possuir-me. É ela que procuro de cada vez que me afundo no corpo do homem.

Os ombros discretamente volumosos encolhem-se de vez em quando por detrás do pescoço curto, em momentos perplexos da conversa. O homem é de uma arrumação espantosa.

As mangas da camisa dobram-se simetricamente até meio dos ante-braços.

No pulso esquerdo, um relógio de aço e couro verdadeiro.

O cabelo escuro amontoa-se ordenadamente sobre as fontes.

As unhas polidas são cortadas muito rente e condizem na mais perfeita exactidão com o vinco das calças e o rigor limpo dos gestos.

Todo o aparelho vocal produz uma dicção perfeita e ligeiramente pedante.

O seu entusiasmo nunca ultrapassa as fronteiras do corpo, cuja gravata, casaco, e botões de punho, se permite retirar no fim do dia.

O homem é um reflexo perfeito da casa, e a casa, do homem.

E eu, o contrário disto tudo.